vai morrendo nas noites, devagar;
enquanto nós, dormimos, a sonhar,
os poetas, sua morte atenua...
Talvez já seja o fantasma da lua
na escuridão longínqua a postergar
a morte que cedo ou tarde virá
(a morte que co' a vida compactua)...
E quando este dia ruim chegar
a lua, aos poucos, se apagará
na solidão terna que à noite estua...
Sem enfeites, o céu não brilhará,
o namorado não namorará
e o amor perder-se-á no meio da rua...
Gustavo V.S Ferreira
25/05/2018
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